Silvio en conciertoOtras canciones

Silvio tiene más de 1000 canciones, la mayoría inéditas, así que esto está aún en construcción. Si tienes canciones que no están en esta página mándamelas.


  1. La canción de la trova (1966)
  2. Que levante la mano la guitarra (1967)
  3. Las nubes
  4. Lo que quisiste ser
  5. Nubes de alivio
  6. Supón (1980)
  7. Mientras tanto (1967)
  8. Nunca he creído que alguien me odia
  9. Oda a mi generación (1970)
  10. Qué distracción (1967)
  11. Romanza de la luna
  12. Yo te invito a caminar conmigo
  13. Al final de la segunda luna
  14. Qué duro ha de ser para el poeta
  15. Defensa del trovador
  16. De la ausencia y de ti
  17. Acerca de los padres
  18. No vayas a cerrar los ojos
  19. Mariposas
  20. Se cuenta de ti
  21. Tema de la adolescencia
  22. Paula (1972)
  23. María (1967)
  24. El barquero (1967)
  25. Terezín (1967)
  26. Hay un grupo que dice (1967)
  27. Existen
  28. Emilia (1969)
  29. Blancanieves
  30. América, te hablo de Ernesto (1972)
  31. El día en que voy a partir

La canción de la trova

Aunque las cosas cambién de color,
no importa pase el tiempo,
las cosas suelen transformarse
siempre al caminar.
Pero tras la guitarra habrá siempre una voz
más vista o más perdida por la incomprensión
de ser uno que siente, como en otro tiempo
fue también

Hay también corazones que hoy se sienten detenidos.
Aunque sean otros tiempos hoy,
y mañana será también:
se sigue conversando con el mar.

Aunque las cosas cambién de color,
no importa pase el tiempo,
no importa la palabra
que se diga para amar,
pues siempre que se cante con el corazón
habrá un sentido atento para la emoción de ver
que la guitarra es la guitarra
sin envejecer.

(1966)


Que levante la mano la guitarra

Sufrir, ¿qué forma tiene, qué cabeza?
Al dolor, ¿qué matices lo acompañan?
¿Con qué ojos nos busca la tristeza?
¿De qué color pintó su paz extraña?
¿Cómo camina la tristeza?

Hable quien conozca su patria.
Quien la define, dónde vive,
¿qué mujer tuvo esas entrañas?
¿Qué quiere de nosotros nuestra sombra?

Que levante la mano la guitarra.

(1967)


Las nubes

Las nubes, ya viejas,
de sentirme mirar
me regalan visiones
que no sé expresar.
Y murmuran entre ellas,
con antigua emoción:
ahí va el hombre de nuevo
a buscar su amor
.

Un guerrero gana una batalla
y repira antes de regresar,
levanta los ojos, ve las nubes,
que desde pequeño ve pasar.
Vuelve a distinguir aves muy blandas,
rocas como en peregrinación,
mujeres quitándose las sayas,
dioses a caballo bajo el sol.

Y las nubes, ya viejas,
de sentirlo mirar
le regalan visiones
que no sé expresar.
Y murmuran entre ellas,
con antigua emoción:
ahí va el hombre de nuevo
a buscar su amor
.

El barrendero terminó temprano su calle
y cerrando el latón, antes de irse a bañar,
levanta los ojos, ve las nubes,
que desde pequeño ve pasar.
Y ve correr como a 79 elefantes,
catedrales de cera y algodón,
paraguas, molinos, la vecina de al lado,
hombres del oeste, qué sé yo.

Y las nubes, ya viejas,
de sentirlo mirar
le regalan visiones
que no sé expresar.
Y murmuran entre ellas,
con antigua emoción:
ahí va el hombre de nuevo
a buscar su amor
.


Lo que quisiste ser

¿Qué necesita un ser humano
para no apartarse de sí?
¿A qué distancia está mi mano
de la gente que conocí?
¿Qué le ha faltado a la verdad
para quererla disfrazar?
¿Por qué un bufón llenó el lugar
donde hubo sitio para amar?
¿Por qué fingimos confusión
hasta acabar con la razón?
En fin, no sé como decir
que todo a vuelto a ser normal.
Sólo si sé que no eres ya
lo que quisiste ser.

Cuando mis ojos se hacen aire
con tristeza pienso en el mar
porque mi tiempo es tu distancia
recorrida para olvidar.
Y veo un dibujo del amor
saltando a un cielo sin color
buscando un mundo por rastrear
y una ansiedad y otra ansiedad.
Río de mar hecho a crayón
por quien aprende a dibujar.
En fin, no sé como decir
que se ha arruinado la canción.
Solo si sé que no eres ya
lo que quisiste ser.

Veo tus brazos que han llevado
mil adornos sobre su piel
y han olvidado hasta que fueron
una historia de amanecer.
Y tú, en función de relucir,
dejas la magia humana y vas
a interpretar otro papel
fingiendo para diferir.
No sé si es desesperación
o humilde ya resignación.
En fin, no sé como llamar
esta visión de un pavo real.
Sólo si sé que no eres ya
lo que quisiste ser.


Nubes de alivio

Que contento me puse
hoy cuando desperté
y el cielo era de nubes
viajeras como ayer.

A ratos me parece
que no habrá despertar,
que no veré las nubes
pasando nunca más.

Veo navegando nubes
de alivio,
qué alivio la infinita
viajera en la visión.

Veo navegando nubes
de alivio,
qué alivio pasajera
de la brisa tu canción

Las nubes me acompañan
desde cuando las vi
y a su marcha encantada
me invitan a subir.

Las nubes me revelan
algo de eternidad:
con su paso en el viento
de siempre y de jamás.

Todo lo que me falta,
todo lo que no sé,
lo aparecen las nubes
y lo esconden también.

Cuando ya no despierte
me volveré algodón
y me ire con las nubes
en busca de mi amor.


Supón (Canción del torpe)

Supón que en un trabajo productivo
te encuentro en tu pañuelo singular
y luego de ese instante decisivo,
supón que no te dejo de mirar.

Supón que tanto tu fulgor persigo
que aplasto un surco y tengo mi sermón,
que corto un fruto tierno, que me olvido
de mi sombrero bienhechor
y no reparo en el calor
de la hora en que se prende el sol:
supón que agua al fin te pido
y supón que ya eres mi canción.

Supón que me presento como amigo,
que te pregunto nombre y profesión,
que miro al suelo y digo que ha llovido
u otro comentario sin razón.

Supón que me has mirado comprensiva
pero no tienes nada que agregar.
Supón que entonces hablo de la vida
como queriendo aparentar
que tengo mucho que contar,
que soy un tipo original.
Supón que ries divertida
y supón que ya eres mi canción.

Supón que hay una tarde para el cine
y que he llegado una hora después,
porque la ruta extraña en la que vine
no era para acá, sino al revés.

Supón que la pantalla te ilumina,
que rompe y que sujeta tu perfil.
Supón tu mano un ave recogida,
y un cazador, sin más fusil
que un dedo tímido, va a abrir
el sí o el no del porvenir.
Supón que no eres sorprendida
y supón que ya eres mi canción.

Supón que la fortuna es nuestra amiga
y que de tres a cinco puede ser.
Tu padre parte, fumo yo en la esquina:
la puerta, contraseña y tú, mujer.

Supón que entro y que nos abrazamos.
Supón que todo está por agotar:
es la primera vez que nos amamos.
Pero supón que hablo sin parar,
supón que el tiempo viene y va,
supón que sigo original.
Supon que no nos desnudamos
y supón que ya eres mi canción.

(1980)


Mientras tanto

Al que le disguste mi sincero afán
de decir la vida en mi canción,
sólo le diré que cuando pueda
colgaré mi voz de algún lugar común,
que cuando pueda dejaré mi forma de pensar,
que cuando pueda mi guitarra ira a parar al mar.
Pero mientras tanto,
yo tengo que hablar, tengo que vivir,
tengo que decir lo que he de pensar.
Mientras tanto,
yo tengo que hablar, cantar y gritar
la vida, el amor, la guerra, el dolor.
Y más tarde
guardaré la voz.

Al que se disguste con mi proceder
de esta gran manía de soñar,
solo le diré que cuando pueda
haré un gran bulto de canciones y me iré,
que cuando pueda seré viejo y ya no cantaré,
que cuando pueda mi guitarra no acariciaré.
Pero mientras tanto,
yo tengo que hablar, tengo que vivir,
tengo que decir lo que he de pensar.
Mientras tanto,
yo tengo que hablar, cantar y gritar
la vida, el amor, la guerra, el dolor.
Y más tarde
guardaré la voz.

(1967)


Nunca he creído que alguien me odia

Nunca he creído que alguien me odia,
aunque me hallan querido matar.
Tras mis asesinos se esconde otra fuerza
que sí es mi enemiga mortal.
Todos los tipos de muerte hacen cola
ante mi puerta esperando su hora.
El instrumento es quien cambia de rostro,
pero yo sé que hay un único odio.

Sé que todas las palabras
con que le canto a la vida
vienen con muerte también.
Sé que el pasado me odia
y que no va a perdonarme
mi amor con el porvenir.
Por eso manda verdugos
con todos los uniformes
mi asesino es el pasado,
aunque con mano de hombre.

Siempre que un hombre le pega a otro hombre
no es al cuerpo al que le quiere dar.
En ese puño va el odio a una idea
que lo agrede, que lo hace cambiar.
Cuando lo quieto se siente movido
todo cambia de sentido.
Y en la medida en que todo acelera
sigue cambiando la esfera.

Siempre tendré un enemigo
con el semblante arrugado
y más cansado que yo.
Los que a lo largo de su sombra
quieren cortar la medida
de toda revolución.
Y ya se dijo que es más grande,
que el más grande de nosotros.
Y ya se dijo que se hace para otros.


Oda a mi generación

A los veintisiete días de mayo del año setenta
un hombre se sube sobre sus derrotas,
pide la palabra momentos antes de volverse loco.
No es un hombre, es un malabarista de una generación.
No es un hombre, es quizás un objeto de la diversión,
un jugete común de la historia
con un monograma que dice bufon.
Ese hombre soy yo.
Pero debo decir que me tocó nacer en el pasado
y que no volveré.
Es por eso que un día me vi en le presente,
con un pie allá, donde vive la muerte,
y otro pie suspendido en el aire, buscando un lugar,
reclamando tierra de futuro para descansar.
Así estamos yo y mis hermanos,
con un precipicio en el equilibrio
y con ojos de vidrio.
Ahora quiero hablar de poetas,
de poetas muertos y poetas vivos,
de tantos muchachos hijos de esta fiesta
y de la tortura de ser ellos mismos,
porque hay que decir que hay quien muere
sobre su papel,
que vivirle a la vida su talla tiene que doler.
Nuestra vida es tan alta, tan alta
que para tocarla casi hay que morir,
para luego vivir.
Yo no reniego de lo que me toca,
yo no me arrepiento pues no tengo culpa,
pero hubiera querido poderme jugar
toda la muerte allá, en el pasado,
o toda la vida en el porvenir
que no puedo alcanzar.
Y con esto no quiero decir que me pongo a llorar.
Sé que hay que seguir navegando,
sigan exigiéndome cada vez más
hasta poder seguir o reventar.

(1970)


Qué distracción

Hoy mis ojos se van en el polvo del fondo
de un río que va a todo correr,
como si el amor, como todo en mí,
no fuera a pasar.
¡Que distracción!

Mi guitarra que está tras la vieja ventana
de palidecer, ve un pedazo de luz
y aleteando está desde su prisión.
Casi se me va.
¡Que distracción!

Qué distancia, mi amor, de mí a la vida,
que callada canción me llama, vencida.
Soy un viejo que duerme entre sus losas,
soy un niño que sueña tantas cosas.

Qué distancia, mi amor,
qué distraído estoy
por buscar, por creer.
Así soy.

En la espuma que está desnudando la playa,
fundiéndose al mar, se desliza una flor
que era para mí.
Me la arrebato el viento y la sal.

Qué lamentable distracción,
qué irreparable distracción,
qué imperdonable distracción,
qué distraído estoy.

(1967)


Romanza de la luna

Vuela el mundo sobre el techo
dice el buho que cantando
todo mira, todo busca
todo dice pregonando
pregonando, ay, pregonando

Cantar y cantar
las lunas se van
y se van
Más otras vendrán
porque éstas no están
ya no están

Dónde está la siempre eterna
moraleja de la luna
dónde está, que no la encuentro
yo que no tengo ninguna
desde cuando, ay desde cuando

Subo un monte en la mañana
bajo un río por la tarde
voy con tu mirada a cuestas
desde mi mente que arde
desde cuando, ay desde cuando.


Yo te invito a caminar conmigo

Yo voy a amarte sin palabras,
Sin una coma, sin puntuación.
Quiero sumarte a mi bandada
De cuervos muertos, sin hilación
Y hacer historia con mis actos llenos
Y repetir la misma escena luego
Para poder decir mañana
No fui malo, ni fui bueno
Estoy en deuda con lo nuevo
Con la verdad, con la aventura y el placer
Siento una rabia que me enfermo
Cuando me dicen lo que debo hacer
Con el oportunismo tengo un duelo
Con las cabezas como el hierro viejo
Y sin embargo estoy amando
Y abro un trllo sobre el fango

Quisiera ahora desgajar
Mi larga rama de palabras
Y echarlas todas a rodar
Sobre las almas de las almas
Y que estallen y que muerdan
Y que sus semillas prendan
Y que todo sea mejor

Yo voy amarte como un puerto
Y como un disco volador
Sólo podras cantar conmigo
Pues no hacer, algo mejor
Pero recuerda que yo odio y quiero
Que tengo un prisma de colores ciegos
Y que me iré a soñar a un trueno
de un país desconocido.

Yo te invito a caminar conmigo.


Al final de la segunda luna

Esta va a ser mi canción mas sencilla
Que no hablará de nada, que hablará de todo
No es necesario mencionar la vida
Para que se sienta su presencia en los ojos
Al final de la segunda luna
Empecé a no hacer nada con las manos
Sólo por un momento
Y entonces tuve ganas
De hablar al ancho justo
De la palabra humana
De la palabra humana

Como si no tuviera ningún nombre
Y no existiera historia de los hombres
Mas allá del atávico pasado
Del presente y futuro deseado
Sin nigún compromiso con el mundo
Como si todo fuese este segundo
Cual si todo naciera con mis labios
Cual si todo muriera con mis labios

Ay otra dimensión desconocida
Más fuerte que la muerte y que la vida
Más sustancial que el mundo y su belleza
Que nace y muere siempre donde empieza
Estar como se está, como se siente
Es más claro y más negro que decirlo
Que tratar de explicarlo
Por eso ya no sigo
Sólo quise decir:
Que es tremendo estar vivo
Que es tremendo estar vivo


Qué duro ha de ser para el poeta

Qué duro ha de ser para el poeta llegar al paraíso
mirar para abajo, para arriba y ver que nada pasa
sólo que sus libros en pieles están
encuadernados en la biblioteca fichados de blanco

Qué duro ha de ser para el poeta llegar a los infiernos
mirar para arriba o para abajo y ver pasar la gente
buscándole prejuicios y chismes entrelineas
y anécdotas y viajes y tristezas del mismo color

Qué duro puede ser para el poeta haber hablado de los ríos
cuando llegue el tiempo en que los ríos, no sirvan para nada
y cuando los caminos se llenen de andadores
y ya las cosas del poeta no sean, jamás poesía.


Defensa del trovador

Por dónde estan los amigos y desconocidos
Que esperaban debajo de mis labios
Los que esperaban sus gritos
Reunidos saliendo por mi única garganta con agravios
Los que ahora dicen que ya no soy yo
que hago cojines de una canción.
Los que bien tienen derecho a opinar
pero no saben que rumbo tomar
Los que esperaban sentados en casa
por dos guitarrazos que hicieran temblar

Aquel que espera de mi poesía
con una cuchara bien llena de mi nombre
cuando es que irá a comenzar
a esperar del derecho que tengo a vivir como un hombre.
Pues si mi canto es azul ven traición
Y si es de piedra también hay traición
Viejos y jovenes creen que un cantor
Es un payaso con diablo y con dios
Pero cantar es difícil porque hay que querer
La verdad mucho más que la misma canción

¿Quién va a jugarse la cara,
jugarse las manos,
jugarse la sonrisa y la guitarra?
¿Quién da derecho a aceptar o a negar
que no sean mis propias palabras?
Esos pepillos, ¿qué quieren de mi?
Y aquellos viejos, ¿qué esperan de mi?
Quien quiera que lo defienda de sí
empiezen por defenderse de mi.
Y quien no quiera escuchar se levante
y se marche o me tape la boca sin más.

Sólo me siento sonrisa y me siento tristeza
y me siento pedazo del destino.
Sólo me siento saludo y adios
y es preciso que entiendan que todo es producto del camino.
Pues la verdad no ha existido jamás,
todo depende de la hora de hablar.
Y cuando acabe este canto a pensar cada cual
lo que le de su real gana, sea bien o sea mal,
porque si no para qué es que se canta
si no es para revolver todo al cantar.


De la ausencia y de ti

Ahora sólo me queda buscarme de amante
la respiración
No mirar a los mapas, seguir en mi mismo
No andar ciertas calles,
olvidar que fue mio una vez cierto libro
O hacer la canción
Y decirte que todo esta igual
la ciudad, los amigos y el mar
esperando por ti,
esperando por ti.

Sigo yendo a Teté semana por semana
te acuerdas de allá
Hoy habló de fusiles despidiendo muertos
Yo se que ella me ama
Es por eso tal vez que te siento en su sala,
aunque ahora no estás.
Y se siente en la conversación,
o será que tengo la impresión,
de la ausencia y de ti,
de la ausencia y de ti.

No quisera un fracaso en el sabio delito
que es recordar.
Ni en el inevitable defecto que es
la nostalagia de cosas pequeñas y tontas
Como en el tumulto pisarte los pies
Y reir y reir y reir,
Madrugadas sin ir a dormir.
Si, es distinto sin ti.
Muy distinto sin ti.

Las ideas son balas hoy dia y no puedo
usar flores por ti.
Hoy quisera ser viejo y muy sabio y poderte decir
lo que aquí no he podido decirte,
hablar como un arbol
con mi sombra hacia ti.
Como un libro salvado en el mar,
como un muerto que aprende a besar,
para ti, para ti,
para ti, para ti.


Acerca de los padres

Cuando venía de la escuela
y alguien le quitaba un medio al niño
su padre le pegaba haciéndolo salir
Tenía que romperle la cara sin llorar
Si se ponía a dibujar sus casas y soles
le hacía trizas
Los machos juegan a las bolas y a pelear
Buscate un papalote y deja de soñar

No pudo decir que tuvo miedo
No pudo decir que le dolía
No pudo decir que era salvaje lo que hacía
No pudo llorar como pensaba
No pudo pedir ayuda alguna
No pudo sino tragar en seco su amargura.

¿Quién?
¿Quién tiene un hijo en las entrañas?
¿Quién le esta dando el desayuno
para cobrarselo mañana?
¿Quién? ¿Quién? ¿Quién? ¿Quién?
¿Quién juguetea con alquimia?
¿Quién quiere fabricar cerebros
y sólo esta sembrando muertos?

Y la erosión le trajo un sexo
Y una presencia ante la vida
Sellados por un fuerte cordon umblical
Pues por su filiación sexual le juzgarán
Hoy los archivos se desbordan
de sicópatas y prejuicios,
de mutiladas fantasias del horror,
de remendados en la frente y el amor.
De nada le sirve ser amigo,
de nada le sirve ser hermano.
El sexo es el hueso universal del ser humano
Y si eres mujer no pidas ni agua
si cambias de hombre por semana.
El odio te sigue inevitable cama a cama

¿Quién?
¿Quién tiene un hijo en las entrañas?
¿Quién le esta dando el desayuno
para cobrarselo mañana?
¿Quién? ¿Quién? ¿Quién? ¿Quién?
¿Quién juguetea con alquimia?
¿Quién quiere fabricar cerebros
y sólo esta sembrando muertos?
¿Quién? ¿Quién? ¿Quién? ¿Quién?
¿Quién? ¿Quién? ¿Quién? ¿Quién?


No vayas a cerrar los ojos

No vayas a cerrar los ojos cuando hagamos el amor
Si somos de pan, de pan de harina ,harina fina
Que verde luce tu silencio que viene de tu pudor
Tu mano buscara mi mano con la vida
Quiero mirarte en el espacio, sonreir
Quiero tener mil aventuras que decir
Y hacerme un traje con tu cuerpo y sucumbir
No, no, no vayas a cerrar los ojos cuando hagamos el amor
Cierra ventanas, que no se vaya tu olor
Desarma el timbre de la puerta, el teléfono, el reloj
Que nada suene más que un beso por favor
Sabanas blancas van volando sobre el mar
Niñas y niños se disponen a jugar
Cuerpos oscuros se desvisten para amar
No, no, no vayas a cerrar los ojos cuando hagamos el amor
Quiero colores de pupilas y emoción
Suelta tu pelo en abanicos sobre el blanco de la tela
Suelta el espíritu a sentir y ve que vuela
Yo soy capaz de algo especial por verte así
Con tu sonrisa de temblor llegando aquí
Dejar la luz del sol abierta para mi
No, no vayas a cerrar los ojos cuando hagamos el amor
Piensa que es tarde para vivir del ayer
No te acostumbres con las mañas tan cristianas del pudor
Entrega el beso y abre brazos y al placer
Van a decir que pornográfico sentir
Pero ellos mismo nos hicieron ser así
Mientras discuten ven y desabrochate hasta la vida
Si desabrochate la vida ,no, no te me dejes nada encima
Si desabrochate la vida ,ah, no te me dejes nada encima
No te me dejes nada encima


Mariposas

Hoy viene a ser como la cuarta vez que espero
desde que sé que no vendrás más nunca
he vuelta a ser aquel caudal del aguacero
que hizo casi legal su abrazo a tu cintura
y tu apareces por mi ventana
suave y pequeña, con alas blancas
yo ni respiro pra que duermas
y no te vayas.

Qué maneras más curiosas
de recordar tiene uno.
Qué maneras más curiosas
Hoy recuerdo mariposas
que ayer sólo fueron humo
Mariposas, mariposas,
que emergieron de lo oscuro
bailarinas silenciosas.

Tu tiempo es ahora una mariposa
navecita blanca, delgada, nerviosa
Siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo, encima del mundo

Así eras tú en aquella tarde, divertida
Así eras tú de furibunda compañera
Eras como esos días en que eres la vida
y todo lo que tocas se hace primavera
¡Ay mariposa!, tu eres el alma
de los guerreros que aman y cantan
y eres el nuevo ser que hoy se asoma
por mi garganta.

Qué maneras más curiosas
de recordar tiene uno.
Qué maneras más curiosas
Hoy recuerdo mariposas
que ayer sólo fueron humo
Mariposas, mariposas,
que emergieron de lo oscuro
bailarinas silenciosas.

Tu tiempo es ahora una mariposa
navecita blanca, delgada, nerviosa
Siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo, encima del mundo

Cuenta Silvio: «Para la cultura náhuatl que crecía en el valle de México cuando llegaron los conquistadores (después no creció casi nada), las mariposas simbolizaban el alma de los guerreros que, habiendo caído en combate, regresaban a la tierra de esa forma colorida y hermosa para embellecer la vida de los hombres. En este caso el símbolo esta tomado en el sentido de la añoranza del recuerdo.»


Se cuenta de ti

Se cuenta de ti
que puedes hacer un vivo de mí.
Yo pienso de ti,
que acaso es mejor que sigas allá:
jugando a poderte soñar.

Quizás es mejor
que quedes así: lejana, irreal.
Me ha sido difícil
siempre continuar un sueño después
que lo he podido realizar.

Quizás soy difícil
y yo no lo sé; y tú lo descubras y duela después.
Quizás no soportes
mi paso que es largo,
mi sed de insaciable y mis ojos sin párpado.

Hoy los sueños se paran
al borde de mí y no siguen adentro
temiendo se puedan lograr.

Quizás sea muy joven uno de los dos
o alguien llegó tarde y no se advirtió.
Quizás lo mejor es ni averiguar,
no sea que sea nada este intento de amar.

Se piensa de ti
que acaso seas bien, que acaso seas mal.
Da miedo saber
que al cabo el amor
nos diga por señas que hay rato que trata de hablar.

Da miedo temer,
da miedo poder volver a nacer,
da miedo saber, por una mujer,
que está comenzando el final:
tu propio final.


Tema de la adolescencia

Y al final de un día di con mi cuerpo
tras andar un trecho tan encorvado
Comprendí que no había ido muy lejos
que mi historia era un camino trillado.

Y me reí, tanto de mí, y me reí
diciendo no.

Supe que para al fin poder envejecer
debía saltar a la aventura de buscar
que era el momento en que debía comprender
pues ya mis piernas se atrofiaban al andar.

Y reí, más de dí, y reí
diciendo no, diciendo no.
Y que paso después,
pues que salté a vivir,
pues que salté a vivir.

Ya después me recorrí todo el cuerpo,
lo apreté pegando en parches los sueños.
Y conmigo acompañé mi camino,
asorando la razón del instinto.

Y me reí, tanto de mí, y me reí
diciendo no y siempre no.


Paula

Debiera bastar con inventar tus ojos,
debiera bastar con hacerlos vivir.
Tus ojos abiertos son como tu historia:
van solos contando mil cosas de ti.

Los veo cual si viera la esfera de un brujo,
les veo paises y escenas de amor,
mas donde debieran quedar los jardines
yacen instrumentos de hacer la labor.

Paula,
pequeña hermanita, niña sin jardín,
por no tener flores sembraste una en ti.
Paula,
yo pudiera darte un inmenso jardín
si pudiera darte todo mi pais.

Yo sé de las cientos de suertes que corren
las flores silvestres, la flor sin jardín,
pero también sé que sequías y piedras
no pueden con una razón de vivir.

Paula,
pequeña hermanita, niña sin jardín,
por no tener flores sembraste una en ti.
Paula,
yo pudiera darte un inmenso jardín
si pudiera darte todo mi pais.

(1972)


María

María,
te pareces al viento,
a ese viento que pasa
por entre las casas
y vuela la tranquilidad
hacia el mar.

María,
es tu nombre un misterio
porque amas las cosas
que no tienen dueño:
el cielo, la luna y el mar,
la ciudad, el cristal.

María
tienes pocos amigos,
ay María, porque entiendes los rios:
el tiempo pasara y no te importara
seguir dieciendo amor
frente al primer dolor,
pero los años van a desgarrarte a ti
como le pasa a el
como me pasa a mi,
María.

María
no hace tanto jugabas
con muñecas y casas,
pero ya ves: el tiempo pasa
como si alguien fuera tras el
a correr.

María,
que no llegue el momento
en quer mil juramentos
lanzados al viento
te hagan tu mundo dejar:
no podras regresar.

María
tienes pocos amigos,
ay María, porque entiendes los rios:
el tiempo pasara y no te importara
seguir dieciendo amor
frente al primer dolor,
pero los años van a desgarrarte a ti
como le pasa a el
como me pasa a mi,
María.

(1967)


El Barquero

Un buen dia quizas un barquero
se lanzo tras el mar del recuerdo
Era un barco pequeño en el tiempo
pero habia fe,
pero habia un raro esplendor en sus ojos,
pero habia un mistico afan de por que,
pero habia fe.

Una darsena es solo una entraña;
mar de invierno es tal vez la mañana;
barco chico es quizas alma clara;
y aunque haya fe,
y aunque haya un flujo de amor en mi frente,
tanto se hunde mi rostro en la gente,
que ya no se.

Ya me canso de tanto hablar,
si esta dicho todo hasta el fin.
Que mas ruido que el de escuchar
de la vida, todo el trajin.
Tanto espacio entre mi voz
y el oido que ha de esperar.
Nada tengo que decir yo
miren todo y me escucharan.

Un buen dia quizas un barquero
se lanzo tras el mar del recuerdo
De su barco, entre grito y silencio
aun no se sabe
cual de las tantas ha sido su suerte:
si hallo la vida o se fue con la muerte
o simplemente se perdio.

(1967)


Terezín

Una pesadilla blanca
de chimeneas quemando sangre
para hijos de Judea
con rara estrella y rostro de hambre.

En invierno y verano es igual
tras alambres no hay estacion.
Terezin de los niños jugar
con la muerte comun
mientras pintaban el cielo azul,
mientras soñaban con corretear,
mientras creian aun en el mar,
y los llevaban a caminar para no regresar.

Terezin, pelota rota.

Sed de tardes ya increibles
saltaron locas las altas tapias,
y el amor, irreductible,
quedo colgado en alambradas de Terezin.

Terezin, pelota rota

(1967)


Hay un grupo que dice

Hay un grupo que dice
que lo haga reir
dice que mi cancion no es asi juvenil,
que yo no me debiera poner a cantar
porque siempre estoy triste,
muy triste.
Miren que decir eso
con tantos motivos
para no reirse como hay.

Hay un grupo que dice
que una cancion
tiene que ser muy facil
para la razon,
que las cosas que digo
solo las se yo.
No han abierto los ojos
al mundo.
Miren que decir eso
con tantos motivos
para preocuparse como hay.

Hay un grupo que dice
que lo haga feliz
que me vira la espalda
y se pone a reir,
Yo no puedo vivir
facilmente sin ver
que suceden mil cosas
muy tristes.
Miren que decir eso
con tantos motivos
para no reirse como hay.

(1967)


Existen

Menos mal que existen
los que no tienen nada que perder,
ni siquiera la muerte.
Menos mal que existen
los que no miden que palabra echar,
ni siquiera la última.

Se arriman
a la noche y al día
y sudan
si hay calor y si hay frío se mudan.

No esperan
echar sombra o raíces
pues viven
disparando contra cicatrices.

Escuchan
se proyectan y lloran
debajo
de sus huellas con tanto trabajo.

Se mueren
sin decir de que muerte
sabiendo
que en la gloria también se está muerto.

Menos mal que existen
menos mal que existen
menos mal que existen
para serlo.

Menos mal que existen
los que no tienen nada que perder,
ni siquiera la historia.

Menos mal que existen
los que no dejan de buscarse así
ni siquiera en la muerte
de buscarse así.


Emilia

Emilia, tus ruinas las leí con buena voz,
tienen puertas como tú.
Qué ridículas mis cartas,
Qué ridículas las sombras de mis sueños.
Qué bien te recuerdo llorando.

Emilia, has ido junto con cada canción,
escondida en un baúl
como un signo inevitable,
y hay anécdotas tirándome del ceño.
Qué bien te recuerdo llorando.

Qué dirá tu instinto cuando sienta esta canción
y qué dirás tú,que te acercas
a la máxima distancia entre nosotros.
Quién conoce que un soldado moribundo te cantaba,
que hubo olores de una selva,
que había cines,
que llovía.
Vallejo así nos descubrió,
Byron estaba en su lugar.
Todo pasaba con nosortros.
Emilia, que horriblemente hermoso
era aquel tiempo.

Emilia, qué pasa,
cuál resaca nos llevó al silencio,
a recordar.
Algún viento nos ha dado
y en sus puntas discutimos con la muerte:
que no te sorprenda llorando,
Emilia.

(1969)


Blancanieves

Mi alma creció silenciosa y normal
hasta cuando cumplí cinco años
crecía yo en mi pueblo natal
anhelando lo nuevo y lo extraño
Fue entonces cuando hubo domingo
para una matiné infantil
era marzo, era abril
era el color
y era una luz del asombro
ilustrando el amor... el amor

Soy de provincia y por eso tal vez
el seguro de mi alma es tan leve
confieso que bien pasados los dias
volví al cine tras mi blancanieves
Aun me estremece inmaculada
frente a la infamia y el horror
fue mi primer amor
y fue también
la unica excusa
para un "ama y losa" que mientras vivio
dio a blancanieves su leve, su primer amor.


América, te hablo de Ernesto

Con una mano larga
para tocar las estrellas
y una presión de dios en la huella,
pasó por tu cintura,
por tu revés y derecho
el curador de hombres estrechos.

Preparando el milagro
de caminar sobre el agua
y el resto de los sueños
de las dolencias del alma,
vino a rajar la noche
un emisario del alba.

Y con voz tan perfecta
que no necesita oído
hizo un cantar que suena a estampido.
En todos los idiomas el emisario
va a verte:
en todos los idiomas
hay muerte.
Aunque lo entierren hondo,
aunque le cambien la cara,
aunque hablen de esperanza
y brille la mascarada,
llegará su fantasma
bien retratado en las balas.

(1972, Santiago de Chile)

Canción dedicada a Ernesto Che Guevara al igual que Fusil contra fusil, La era está pariendo un corazón y Hombre.


El día en que voy a partir

No te muevas,
quiero conservar
este instante así
tu junto a la ventana
como a contraluz

Sentada en el lecho
queriendo mirar
los ojos profundos del sol
detrás de tu cuerpo, feliz
desnuda, desnuda y ya es
el día en que voy a partir

No te muevas,
si puede estar quieta la felicidad
si puede volverse de piedra el amor

Convierte en estatuas
los días y el mar
tal vez te convenza mejor
o al menos conforme ya este
repleto de penas sin ser
el día en que voy a partir.


Comentarios: Héctor Velarde

[ Silvio Rodríguez ]

Última revisión: 06/04/98