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Foro de discusi�n - tema archivado

Mensaje No. 1841 Armando Acosta 03-03-2005 09:57 pm Solo

Para leer los mensajes del tema anterior (o de cualquier otro tema anterior), pinchen en el link de arriba: "Ver temas archivados".

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Mensaje No. 1842 Tejuca 03-03-2005 10:39 pm Solo

si sergio esta inflado lo de los 10 pozos, puede ser una exageracion pero ponte a pensar a lo mejor se quedan por debajo, si los iraquies sacan el petroleo con ineficiencia y cohes bombas a lo mejor 20 pozos no llegan a lo que pagamos aqui en MD diario, del tema anterior se salta pa este que es lo mismo pero con una palabra nueva incorporada al espanol, bravo por ti armando, me gusta la creatividad en todos los aspectos, a mi de los chamas me gusta eso precisamente como son capaces de inventar palabras y venimos nosotros y le decimos, no mijito eso no se dice asi...

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Mensaje No. 1843 Tejuca 03-04-2005 08:49 am Solo

Se acuerdan de los amigos socialistas? pues aqui les va un resumen de estos anos de "la brutal economia de mercado" Europa del Este se sacude el polvo: Ocho países ex comunistas aparecen en la lista de los más ricos del mundo. Ocho países ex comunistas del Este de Europa acaban de ser clasificados por el Banco Mundial entre los más ricos del mundo. El índice utilizado fue el nivel de su salario medio, por encima de los 850 dólares mensuales. Entre ellos están República Checa, Polonia, Hungría, Eslovaquia, Estonia, Letonia, Lituania y Eslovenia. Eslovenia, además, está considerada como la nación postcomunista de mayor éxito económico y se ha convertido en el primer Estado del antiguo bloque soviético en unirse al exclusivo club de 28 donantes del Banco Mundial, al que sólo pertenecen los países más desarrollados. Los analistas estiman que estos ocho países del antiguo campo socialista, que hace menos de un año ingresaron como miembros plenos a la Unión Europea, serán igualados dentro de un corto tiempo por otras naciones de Europa Oriental, las cuales, pasados los primeros años de transición hacia la economía de mercado, están logrando altas tasas de crecimiento sostenido y pronto podrán igualarse a las economías de punta. Estamos hablando de Bulgaria, Rumania, Croacia y Ucrania. Más rezagadas han quedado las ex repúblicas yugoslavas que sufrieron los efectos devastadores de la guerra de los años noventa (Bosnia Herzegovina, Serbia y Montenegro y Macedonia), y en la cola, las antiguas repúblicas soviéticas, sobre todo Bielorrusia y las situadas en Asia Central. En cuanto a Rusia, los grandes descalabros económicos de los primeros tiempos que siguieron a la desintegración de la URSS y que provocaron grandes sufrimientos a la población, pueden considerarse pertenecientes al pasado. El país alcanzó en 2004, por cuarto año consecutivo, un crecimiento sostenido de más del 7% de su Producto Interno Bruto. Esta bonanza económica, traída por los altos precios del gas y el petróleo, ha llenado las arcas del Kremlin. El presidente Vladimir Putin no ha escatimado en destinar parte de ese dinero a proyectos para mejorar la infraestructura industrial del país, abrir las fuentes de trabajo y eliminar los atrasos en los pagos a los funcionarios públicos, así como destinar fondos para los sectores de asistencia social y de salud. Al influjo del crecimiento también han llegado a Moscú los capitales extranjeros. "Todos sabemos que las oportunidades en Rusia son enormes", estima Arunas Slekys, manager general en Rusia de la Hughes Networks Systems (NHS), y explica: "este es un país de 150 millones de personas, abarca dos continentes y 11 zonas horarias. Si alguna vez hubo un país ideal para invertir, ese es Rusia". La avanzada ex soviética Pero está claro que entre las antiguas repúblicas soviéticas, las más destacadas han sido las repúblicas bálticas. Estonia, Letonia y Lituania demostraron que no solamente fueron de las primeras en separarse de la URSS, sino las primeras en integrarse a Occidente. El milagro se logró por dos vías: un esfuerzo tremendo para alcanzar los parámetros exigidos por la Unión Europea y una política pragmática ejercida en sus relaciones exteriores. Para llegar a la meta utilizaron muchas inventivas. Por ejemplo, el Banco Central de Letonia adoptó desde el inicio una actitud liberal frente a las divisas extranjeras y una política severa en política monetaria local. Esto le permitió conseguir una moneda fuerte, reducir la inflación y crear condiciones para la llegada de capitales extranjeros En general, aunque una de las características de las repúblicas bálticas ha sido la inestabilidad política, esto no ha impedido los avances económicos. Lituania es líder de crecimiento entre los postcomunistas recién ingresados a la UE, con una tasa de casi el 9% en 2004, por tercer año consecutivo. Letonia y Estonia mantienen igualmente un alto ritmo de crecimiento (8% el año pasado) y los expertos afirman que lo más importante ha sido borrar las heridas del pasado, cuando las tres pequeñas repúblicas bálticas (unos 10 millones de habitantes en conjunto) fueron ocupadas en 1940 por las tropas soviéticas, que, sobre la base del Pacto Molotov-Ribbentrop, mantuvieron a sus soldados invasores hasta 1993. Otro país postcomunista que ha progresado de manera rápida y exitosa ha sido Eslovaquia, que junto con la República Checa formó hasta 1993 la Federación Checoslovaca en Centroeuropa. Después de esa fecha, los eslovacos se impusieron drásticas reformas hacia el mercado y una política de austeridad que, si bien hizo bajar en un inicio el nivel de vida de la población, logró mantener un crecimiento sostenido que le permitió dar el salto hasta colocarse en el grupo desarrollado de punta en Europa. Tres experiencias El Banco Mundial clasifica a Eslovaquia como país líder en las reformas de mercado en la región, al lograr reducir su déficit fiscal a sólo el 3,6% del PIB, mucho menos que países ya miembros de la UE. Su capital, Bratislava, es una de las más jóvenes de Europa, y ha reunido hace sólo unos días a los presidentes George Bush y Vladimir Putin, en una cumbre que llenó de orgullo a los eslovacos de hoy. Por su parte, los checos se beneficiaron desde el primer día de la llamada Revolución de Terciopelo, que puso fin a casi 50 años de comunismo en su país. Gracias a una fuerte infraestructura y una tradición industrial, heredada desde mediados del siglo pasado, cuando fueron la quinta potencia industrial europea, llegaron a la economía de mercado como quien llega a casa. Es cierto que los precios de los artículos de consumo han subido varias veces, pero el salario medio de un checo de hoy, más de 800 dólares mensuales, es muy superior al de la época comunista, cuando ganar el equivalente a 100 dólares era un privilegio de pocos. El Banco Europeo de Reconstrucción y Desarrollo (BERD) acaba de fijar el crecimiento de la economía checa en más de un 4% para el presente año y achaca la solidez económica del país al éxito de las reformas hacia el mercado realizadas en los años recientes. Polonia, aunque un gigante ex comunista un poco más lento, también logró superar sus propios problemas agrícolas para entrar a la Unión Europea por la puerta ancha. Atrás quedaron los tiempos socialistas, cuando había que apretarse el cinturón haciendo cola frente a las tiendas de comida. Hoy en día, cuando se llega en tren a Polonia, se puede apreciar entre los pasajeros a los ejecutivos con gafas de diseño y trajes cortados en Londres, quienes no paran de hablar por sus teléfonos celulares o leer revistas en inglés sobre la situación internacional. Por la ventanilla pasa vertiginosamente el rico paisaje rural de la Polonia central, todavía dividido en explotaciones minúsculas, pero en plena transformación. De ser su freno principal en la época comunista, el agro polaco se está transformando a ojos vista y se encuentra en pleno apogeo el sector de empresas privadas en expansión. El politólogo Cristian Smolana explica el ambiente que se respira en la Polonia de hoy de la siguiente manera: "Está claro que ahora somos más independientes y más respetados por Europa, ya no sufrimos como en el pasado al vivir entre Rusia y Alemania; ahora son nuestros aliados, y sobre todo, mis hijos vivirán en una Polonia moderna y desarrollada".

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Mensaje No. 1844 Mayito 03-04-2005 03:27 pm Solo

Eso me parece justo, lo de admitir los casinos en la florida quiero decir, lo que pasa que la desinformación o la falta de ella, que al final viene a ser lo mismo, hace estragos a veces. De ves en cuando por acá vemos a algún indio norteamericano, pobrecito él, hablar en contra de EEUU en la prensa cubana. Hay un artículo de Ichikawa que está interesantísimo, el relacionado con EEUU y el antiamericanismo, recomiendo leerlo, coincido con él en sus apreciaciones.

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Mensaje No. 1845 Sergio De los Reyes 03-04-2005 03:30 pm Solo

Es increíble, tejuca, como esos países se han desarrollado tanto en 4 años. Recuerdo que en el 2001 escuche en el noticiero de la televisión cuba que los países exsocialistas estaban sumidos en la miseria, el desempleo y que estaba muy “jodido”. Ahora tu con eso me confundes… ¿ que hicieron en tan poco tiempo?

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Mensaje No. 1846 Mayito 03-04-2005 03:32 pm Solo

Armando, me gustan los hipervínculos que tienes puesto en la página, tal ves puedes agregar uno a un sitio que se llama agujero.com, y que está bastante completo y es gratuito. No tengo más interés que el de que lo disfrutemos todos.

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Mensaje No. 1847 Sergio De los Reyes 03-04-2005 03:43 pm Solo

ahora se me place porner un poema de Virgilio. para mi es el mejor poema que se ha escrito en Cuba. es casi una epoyeya cubana aunque no tenga la extencio requerida. es un estudio de nuestra cultura desarrollado con un ojos critico y agudo. aunque fue escrito en el '42 teine una vigencia impresionante. no es una lecturav facil por lo que se debe leer muchas veces.pero ahi, en cada verso, estamos todos. La isla en peso La maldita circunstancia del agua por todas partes me obliga a sentarme en la mesa del café. Si no pensara que el agua me rodea como un cáncer hubiera podido dormir a pierna suelta. Mientras los muchachos se despojaban de sus ropas para nadar doce personas morían en un cuarto por compresión. Cuando a la madrugada la pordiosera resbala en el agua en el preciso momento en que se lava uno de sus pezones, me acostumbro al hedor del puerto, me acostumbro a la misma mujer que invariablemente masturba, noche a noche, al soldado de guardia en medio del sueño de los peces. Una taza de café no puede alejar mi idea fija, en otro tiempo yo vivía adánicamente. ¿Qué trajo la metamorfosis? La eterna miseria que es el acto de recordar. Si tú pudieras formar de nuevo aquellas combinaciones, devolviéndome el país sin el agua, me la bebería toda para escupir al cielo. Pero he visto la música detenida en las caderas, he visto a las negras bailando con vasos de ron en sus cabezas. Hay que saltar del lecho con la firme convicción de que tus dientes han crecido, de que tu corazón te saldrá por la boca. Aún flota en los arrecifes el uniforme del marinero ahogado. Hay que saltar del lecho y buscar la vena mayor del mar para desangrarlo. Me he puesto a pescar esponjas frenéticamente, esos seres milagrosos que pueden desalojar hasta la última gota de agua y vivir secamente. Esta noche he llorado al conocer a una anciana que ha vivido ciento ocho años rodeada de agua por todas partes. Hay que morder, hay que gritar, hay que arañar. He dado las últimas instrucciones. El perfume de la piña puede detener a un pájaro. Los once mulatos se disputaban el fruto, los once mulatos fálicos murieron en la orilla de la playa. He dado las últimas instrucciones. Todos nos hemos desnudado. Llegué cuando daban un vaso de aguardiente a la virgen bárbara, cuando regaban ron por el suelo y los pies parecían lanzas, justamente cuando un cuerpo en el lecho podría parecer impúdico, justamente en el momento en que nadie cree en Dios. Los primeros acordes y la antigüedad de este mundo: hieráticamente una negra y una blanca y el líquido al saltar. Para ponerme triste me huelo debajo de los brazos. Es en este país donde no hay animales salvajes. Pienso en los caballos de los conquistadores cubriendo a las yeguas, pienso en el desconocido son del areíto desaparecido para toda la eternidad, ciertamente debo esforzarme a fin de poner en claro el primer contacto carnal en este país, y el primer muerto. Todos se ponen serios cuando el timbal abre la danza. Solamente el europeo leía las meditaciones cartesianas. El baile y la isla rodeada de agua por todas partes: plumas de flamencos, espinas de pargo, ramos de albahaca, semillas de aguacate. La nueva solemnidad de esta isla. ¡País mío, tan joven, no sabes definir! ¿Quién puede reír sobre esta roca fúnebre de los sacrificios de gallos? Los dulces ñáñigos bajan sus puñales acompasadamente. Como una guanábana un corazón puede ser traspasado sin cometer crimen. sin embargo el bello aire se aleja de los palmares. Una mano en el tres puede traer todo el siniestro color de los caimitos más lustrosos que un espejo en el relente, sin embargo el bello aire se aleja de los palmares, si hundieras los dedos en su pulpa creerías en la música. Mi madre fue picada por un alacrán cuando estaba embarazada. ¿Quién puede reír sobre esta roca de los sacrifícios de gallos? ¿Quién se tiene a sí mismo cuando las claves chocan? ¿Quién desdena ahogarse en la indefinible llamarada del flamboyán? La sangre adolescente bebemos en las pulidas jícaras. Ahora no pasa un tigre sino su descripción. Las blancas dentaduras perforando la noche, y también los famélicos dientes de los chinos esperando el desayuno después de la doctrina cristiana. Todavía puede esta gente salvarse de cielo, pues al compás de los himnos las doncellas agitan diestramente los falos de los hombres. La impetuosa ola invade el extenso salón de las genuflexiones. Nadie piensa en implorar, en dar gracias, en agradecer, en testimoniar. La santidad se desinfla en una carcajada. Sean los caóticos símbolos del amor los primeros objetos que palpe, afortunadamente desconocemos la voluptuosidad y la caricia francesa, desconocemos el perfecto gozador y la mujer pulpo, desconocemos los espejos estratégicos, no sabemos llevar la sífilis con la reposada elegancia de un cisne, desconocemos que muy pronto vamos a practicar estas mortales elegancias. Los cuerpos en la misteriosa llovizna tropical, en la llovizna diurna, en la llovizna nocturna, siempre en la llovizna, los cuerpos abriendo sus millones de ojos, los cuerpos, dominados por la luz, se repliegan ante el asesinato de la piel, los cuerpos, devorando oleadas de luz, revientan como girasoles de fuego encima de las aguas estáticas, los cuerpos, en las aguas, como carbones apagados derivan hacia el mar. Es la confusión, es el terror, es la abundancia, es la virginidad que comienza a perderse. Los mangos podridos en el lecho del río ofuscan mi razón, y escalo el árbol más alto para caer como un fruto. Nada podría detener este cuerpo destinado a los cascos de los caballos, turbadoramente cogido entre la poesía y el sol. Escolto bravamente el corazón traspasado, clavo el estilete más agudo en la nuca de los durmientes. El trópico salta y su chorro invade mi cabeza pegada duramente contra la costra de la noche. La piedad original de las auríferas arenas ahoga sonoramente las yeguas españolas, la tromba desordena las crines más oblicuas. No puedo mirar con estos ojos dilatados. Nadie sabe mirar, contemplar, desnudar un cuerpo. Es la espantosa confusión de una mano en lo verde, los estranguladores viajando en la franja del iris. No sabría poblar de miradas el solitario curso del amor. Me detengo en ciertas palabras tradicionales: el aguacero, la siesta, el cañaveral, el tabaco, con simple ademán, apenas si onomatopéyicamente, titánicamente paso por encima de su música, y digo: el agua, el mediodía, el azúcar, el humo. Yo combino: el aguacero pega en el lomo de los caballos, la siesta atada a la cola de un caballo, el cañaveral devorando a los caballos, los caballos perdiéndose sigilosamente en la tenebrosa emanación del tabaco, el último gesto de los siboneyes mientras el humo pasa por la horquilla como la carreta de la muerte, el último ademán de los siboneyes, y cavo esta tierra para encontrar los ídolos y hacerme una historia. Los pueblos y sus historias en boca de todo el pueblo. De pronto, el galeón cargado de oro se mete en la boca de uno de los narradores, y Cadmo, desdentado, se pone a tocar el bongó. La vieja tristeza de Cadmo y su perdido prestigio: en una isla tropical los últimos glóbulos rojos de un dragón tiñen con imperial dignidad el manto de una decadencia. Las historias eternas frente a la historia de una vez del sol, las eternas historias de estas tierras paridoras de bufones y cotorras, las eternas historias de los negros que fueron, y de los blancos que no fueron, o al revés o como os parezca mejor, las eternas historias blancas, negras, amarillas, rojas, azules, —toda la gama cromática reventando encima de mi cabeza en llamas—, la eterna historia de la cínica sonrisa del europeo llegado para apretar las tetas de mi madre. El horroroso paseo circular, el tenebroso juego de los pies sobre la arena circular, el envenado movimiento del talón que rehuye el abanico del erizo, los siniestros manglares, como un cinturón canceroso, dan la vuelta a la isla, los manglares y la fétida arena aprietan los riñones de los moradores de la isla. Sólo se eleva un flamenco absolutamente. ¡Nadie puede salir, nadie puede salir! La vida del embudo y encima la nata de la rabia. Nadie puede salir: el tiburón más diminuto rehusaría transportar un cuerpo intacto. Nadie puede salir: una uva caleta cae en la frente de la criolla que se abanica lánguidamente en una mecedora, y "nadie puede salir" termina espantosamente en el choque de las claves. Cada hombre comiendo fragmentos de la isla, cada hombre devorando los frutos, las piedras y el excremento nutridor. Cada hombre mordiendo el sitio dejado por su sombra, cada hombre lanzando dentelladas en el vacío donde el sol se acostumbra, cada hombre, abriendo su boca como una cisterna, embalsa el agua del mar, pero como el caballo del barón de Munchausen, la arroja patéticamente por su cuarto trasero, cada hombre en el rencoroso trabajo de recortar los bordes de la isla más bella del mundo, cada hombre tratando de echar a andar a la bestia cruzada de cocuyos. Pero la bestia es perezosa como un bello macho y terca como una hembra primitiva. Verdad es que la bestia atraviesa diariamente los cuatro momentos caóticos, los cuatro momentos en que se la puede contemplar —con la cabeza metida entre sus patas—escrutando el horizonte con ojo atroz, los cuatro momentos en que se abre el cáncer: madrugada, mediodía, crepúsculo y noche. Las primeras gotas de una lluvia áspera golpean su espalda hasta que la piel toma la resonancia de dos maracas pulsadas diestramente. En este momento, como una sábana o como un pabellón de tregua, podría desplegarse un agradable misterio, pero la avalancha de verdes lujuriosos ahoga los mojados sones, y la monotonía invade el envolvente túnel de las hojas. El rastro luminoso de un sueño mal parido, un carnaval que empieza con el canto del gallo, la neblina cubriendo con su helado disfraz el escándalo de la sabana, cada palma derramándose insolentemente en un verde juego de aguas, perforan, con un triángulo incandescente, el pecho de los primeros aguadores, y la columna de agua lanza sus vapores a la cara del sol cosida por un gallo. Es la hora terrible. Los devoradores de neblina se evaporan hacia la parte más baja de la ciénaga, y un caimán los pasa dulcemente a ojo. Es la hora terrible. La última salida de la luz de Yara empuja a los caballos contra el fango. Es la hora terrible. Como un bólido la espantosa gallina cae, y todo el mundo toma su café. ¿Pero qué puede el sol en un pueblo tan triste? Las faenas del día se enroscan al cuello de los hombres mientras la leche cae desesperadamente. ¿Qué puede el sol en un pueblo tan triste? Con un lujo mortal los macheteros abren grandes claros en el monte, la tristísima iguana salta barrocamente en un caño de sangre, los macheteros, introduciendo cargas de claridad, se van ensombreciendo hasta adquirir el tinte de un subterráneo egipcio. ¿Quién puede esperar clemencia en esta hora? Confusamente un pueblo escapa de su propia piel adormeciéndose con la claridad, la fulminante droga que puede iniciar un sueño mortal en los bellos ojos de hombres y mujeres, en los inmensos y tenebrosos ojos de estas gentes por los cuales la piel entra a no sé qué extraños ritos. La piel, en esta hora, se extiende como un arrecife y muerde su propia limitación, la piel se pone a gritar como una Ioca, como una puerca cebada, la piel trata de tapar su claridad con pencas de palma, con yaguas traídas distraídamente por el viento, la piel se tapa furiosamente con cotorras y pitahayas, absurdamente se tapa con sombrías hojas de tabaco y con restos de leyendas tenebrosas, y cuando la piel no es sino una bola oscura, la espantosa gallina pone un huevo blanquísimo. ¡Hay que tapar! ¡Hay que tapar! Pero la claridad avanzada, invade perversamente, oblicuamente, perpendicularmente, la claridad es una enorme ventosa que chupa la sombra, y las manos van lentamente hacia los ojos. Los secretos más inconfesables son dichos: la claridad mueve las lenguas, la claridad mueve los brazos, la claridad se precipita sobre un frutero de guayabas, la claridad se precipita sobre los negros y los blancos, la claridad se golpea a sí misma, va de uno a otro lado convulsivamente, empieza a estallar, a reventar, a rajarse, la claridad empieza el alumbramiento más horroroso, la claridad empieza a parir claridad. Son las doce del día. Todo un pueblo puede morir de luz como morir de peste. Al mediodía el monte se puebla de hamacas invisibles, y, echados, los hombres semejan hojas a la deriva sobre aguas metálicas. En esta hora nadie sabría pronunciar el nombre más querido, ni levantar una mano para acariciar un seno; en esta hora del cáncer un extranjero llegado de playas remotas preguntaría inútilmente qué proyectos tenemos o cuántos hombres mueren de enfermedades tropicales en esta isla. Nadie lo escucharía: las palmas de las manos vueltas hacia arriba, los oídos obturados por el tapón de la somnolencia, los poros tapiados con la cera de un fastidio elegante y la mortal deglución de las glorias pasadas. ¿Dónde encontrar en este cielo sin nubes el trueno cuyo estampido raje, de arriba a abajo, el tímpano de los durmientes? ¿Qué concha paleolítica reventaría con su bronco cuerno el tímpano de los durmientes? Los hombres-conchas, los hombres-macaos, los hombres-túneles. ¡Pueblo mío, tan joven, no sabes ordenar! ¡Pueblo mío, divinamente retórico, no sabes relatar! Como la luz o la infancia aún no tienes un rostro. De pronto el mediodía se pone en marcha, se pone en marcha dentro de sí mismo, el mediodía estático se mueve, se balancea, el mediodía empieza a elevarse flatulentamente, sus costuras amenazan reventar, el mediodía sin cultura, sin gravedad, sin tragedia, el mediodía orinando hacia arriba, orinando en sentido inverso a la gran orinada de Gargantúa en las torres de Notre Dame, y todas esas historias, leídas por un isleño que no sabe lo que es un cosmos resuelto. Pero el mediodía se resuelve en crepúsculo y el mundo se perfile. A la luz del crepúsculo una hoja de yagruma ordena su terciopelo, su color plateado del envés es el primer espejo. La bestia lo mira con su ojo atroz. En este trance la pupila se dilata, se extiende como mundo se perfila, hasta aprehender la hoja. Entonces la bestia recorre con su ojo las formas sembradas en su lomo y los hombres tirados contra su pecho. Es la hora única para mirar la realidad en esta tierra. No una mujer y un hombre frente a frente, sino el contorno de una mujer y un hombre frente a frente, entran ingrávidos en el amor, de tal modo que Newton huye avergonzado. Una guinea chilla para indicar el angelus: abrus precatorious, anona myristica, anona palustris. Una letanía vegetal sin trasmundo se eleva frente a los arcos floridos del amor: Eugenia aromática, eugenia fragrans, eugenia plicatula. El paraíso y el infierno estallan y sólo queda la tierra: Ficus religiosa, ficus nitida, ficus suffocans. La tierra produciendo por los siglos de los siglos: Panicum colonum, panicum sanguinale, panicum maximum. El recuerdo de una poesía natural, no codificada, me viene a los labios: Árbol de poeta, árbol del amor, árbol del seso. Una poesía exclusivamente de la boca como la saliva: Flor de calentura, flor de cera, flor de la Y. Una poesía microscópica: Lágrimas de Job, lágrimas de Júpiter, lágrimas de amor. Pero la noche se cierra sobre la poesía y las formas se esfuman. En esta isla lo primero que la noche hace es despertar el olfato: Todas las aletas de todas las narices azotan el aire buscando una flor invisible; la noche se pone a moler millares de pétalos, la noche se cruza de paralelos y meridianos de olor, los cuerpos se encuentran en el olor, se reconocen en este olor único que nuestra noche sabe provocar; el olor lleva la batuta de las cosas que pasan por la noche, el olor entra en el baile, se aprieta contra el güiro, el olor sale por la boca de los instrumentos musicales, se posa en el pie de los bailadores, el corro de los presentes devora cantidades de olor, abre la puerta y las parejas se suman a la noche. La noche es un mango, es una piña, es un jazmín, la noche es un árbol frente a otro árbol sin mover sus ramas, la noche es un insulto perfumado en la mejilla de la bestia; una noche esterilizada. una noche sin almas en pena, sin memoria, sin historia, una noche antillana; una noche interrumpida por el europeo, el inevitable personaje de paso que deja su cagada ilustre, a lo sumo, quinientos años, un suspiro en el rodar de la noche antillana, una excrecencia vencida por el olor de la noche antillana. ¡No importa que sea una procesión, una conga, una comparsa, un desfile. La noche invade con su olor y todos quieren copular. El olor sabe arrancar las máscaras de la civilización, sabe que el hombre y la mujer se encontrarán sin falta en el platanal. ¡Musa paradisíaca, ampara a los amantes! No hay que ganar el cielo para gozarlo, dos cuerpos en el platanal valen tanto como la primera pareja, la odiosa pareja que sirvió para marcar la separación. ¡Musa paradisíaca, ampara a los amantes! No queremos potencias celestiales sino presencias terrestres, que la tierra nos ampare, que nos ampare el deseo, felizmente no llevamos el cielo en la masa de la sangre, sólo sentimos su realidad física por la comunicación de la lluvia al golpear nuestras cabezas Bajo la lluvia, bajo el olor, bajo todo lo que es una realidad, un pueblo se hace y se deshace dejando los testimonios: un velorio, un guateque, una mano, un crimen, revueltos, confundidos, fundidos en la resaca perpetua, haciendo leves saludos, enseñando los dientes, golpeando sus riñones, un pueblo desciende resuelto en enormes postas de abono, sintiendo cómo el agua lo rodea por todas partes, más abajo, más abajo, y el mar picando en sus. espaldas; un pueblo permanece junto a su bestia en la hora de partir, aullando en el mar, devorando frutas, sacrificando animales, siempre más abajo, hasta saber el peso de su isla, el peso de una isla en el amor de un pueblo. Virgilio Piñera, 1942

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Mensaje No. 1849 Mayito 03-04-2005 03:50 pm Solo

Me acaba de decir una muchacha que estuvo por allá, que el costo social es grande a pesar del desarrollo económico, costo social que ella entiende, por lo que me dijo, como un grado alto de desempleo en profesionales, niños limosneros, gran número de prostitutas, etc. No me supo contestar cuando le pregunté si las prostitutas se habían producido en la estapa pre, o en el postmarxismo, o si la excesiva graduación de profesionales universitarios típica de los países como el nuestro unida a la ausencia de una economía fuerte,no va a provocar inevitablemente que profesionales de diversas especialidades se dediquen a lo que puedan para sobrevivir(ya lo está provocando hace rato). ¿A quién se le ocurre graduar en una isla como la nuestra unos 15-20 físicos anualmente, especializados en prácticamente nada, pues la parte experimental, la verdaderamente costosa, está casi ausente?, ¿A quién se le ocurre graduar miles y miles de abogados que ni siquieran tienen un concepto claro de lo que es la libertad de ejercer el derecho?. En cierta ocasión, allá por los ochenta, una delegación francesa visito la UH, eran geólogos creo o de especialidades afines, los llevaron a la facultad de geografía, la que estaba en Alamar, y allí pudieron constatar que ese año se graduaban más de 100 lic. en geografía y que todos tenían garantizado el empleo(otro de los problemas: el falso 100% de empleo), el asombro enmudeció a los franceses: Dijeron que en un país como el suyo, anualmente,se generaba empleo para unos 30-40 geógrafos, y no más. El funcionario cubano los miraba sonriente, como diciéndoles "ya ven que estamos mejor que uds". Sin comentarios.

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Mensaje No. 1850 Mayito 03-04-2005 03:50 pm Solo

Me acaba de decir una muchacha que estuvo por allá, que el costo social es grande a pesar del desarrollo económico, costo social que ella entiende, por lo que me dijo, como un grado alto de desempleo en profesionales, niños limosneros, gran número de prostitutas, etc. No me supo contestar cuando le pregunté si las prostitutas se habían producido en la estapa pre, o en el postmarxismo, o si la excesiva graduación de profesionales universitarios típica de los países como el nuestro unida a la ausencia de una economía fuerte,no va a provocar inevitablemente que profesionales de diversas especialidades se dediquen a lo que puedan para sobrevivir(ya lo está provocando hace rato). ¿A quién se le ocurre graduar en una isla como la nuestra unos 15-20 físicos anualmente, especializados en prácticamente nada, pues la parte experimental, la verdaderamente costosa, está casi ausente?, ¿A quién se le ocurre graduar miles y miles de abogados que ni siquieran tienen un concepto claro de lo que es la libertad de ejercer el derecho?. En cierta ocasión, allá por los ochenta, una delegación francesa visito la UH, eran geólogos creo o de especialidades afines, los llevaron a la facultad de geografía, la que estaba en Alamar, y allí pudieron constatar que ese año se graduaban más de 100 lic. en geografía y que todos tenían garantizado el empleo(otro de los problemas: el falso 100% de empleo), el asombro enmudeció a los franceses: Dijeron que en un país como el suyo, anualmente,se generaba empleo para unos 30-40 geógrafos, y no más. El funcionario cubano los miraba sonriente, como diciéndoles "ya ven que estamos mejor que uds". Sin más comentarios.

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Mensaje No. 1851 Roberto Wong 03-05-2005 03:47 pm Solo

... se me paso la parada al final del anterior tema y no me queda mas remedio que bajarme principios de este y caminar pa'trá... hoy sabado no dispongo de mucho tiempo pero lejos de decir que tengo unos minutos para "perder" con le foro- esto aludiendo a palabras de Segrio, pero se que es un decir, claro- pues yo digo que voy a emplear unos minutos aqui...-hace rato borré la frase "perder el tiempo" de mi vocabulario, ya lo dijo el finado Portocarrero el ocio es tambien importante para los artistas... Al contrario de Sergio no leo solo los ultimos mensajes sino trato de leerlos todos aunque sea por arribita y vi que se habla de la práctica de la santeria por parte de la intelectualidad cubana dentro y fuera de la isla; en este caso no me asombra en nada ni veo incompatible nivel intelectual o de conocimiento con cualquier religión; el cuento del cristianismo, con tood su calificación de "más avanzada"- ¿por ser monoteista?(!?)- seria tambien dificil de asimilar si lo analizamos "cientificamente" o tan sólo razonablemente; es, como se sabe cuestión de fe... con la santeria está el asuntoi practico de cómo "resolver" algunos asuntos de a diario en un lugar donde la espiritualidad puede estar mermada- aunque tengo entendido que los adeptos al protestantismo tambien ha crecido-... por otra parte la nocion de la existencia de varias dimensiones y otras extrapolaciones de los conceptos de religiones africanas es un material "intelectualizable"... recuerdo que algunos artistas visuales hacian arte que reflejaba estas religiones no de manera solo folklórica -muchos- o antropológico en ocaciones-Jose Bedia-sino con un analisis de conceptos generales -Magin Perez-. Por último Sergio y no creas que te estoy virando los cañones me dio tremenda risa que dijeras: "no quiero, sinceramente, sonar arrogante ni el “que derecho tiene aquel, que vive en Canadá, de hacer cara caracterización o critica del cubano de a píen en cuba”, no, dada de eso..." Pues quien puede pensar eso de quien apenas lleva tres meses si no menos en Canadá... eso déjalo para quienes realmente esten integrados a ese lugar, tu todavia tienes un pie en La Habana y otro en Miami. En otra ocación sigo leyendo los mensajes "atrasados" y de paso les recuerdo, por si les interesa aun, que me gustaria hablar sobre cuan alejado o comprometidos emocionalmente estamos del tema Cuba... me refiero, claro, al mas espinoso... de folklor, camellos etc siempre es sabroso hablar Este debate que pido esto es basado- se lo digo para referrencia- en las palabras de Armando de que habia "desmayado" el asunto y la intransigente respuesta del compañero Tejuca que afirma que esto es imposible que sólo hay un problema de "desface" y que Armando se esta tomando un "brake"- quizas con un whiskisito en el balcón de su apartamento- ASLD! PD: gracias Mayito por leer mis cuentos, en realidad todos son cortos, los "cortisimos" son los de menos de una cuartilla, el resto no llegan a tres en su mayoria.

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Mensaje No. 1852 Roberto Wong 03-05-2005 04:20 pm Solo

Tejuca, me parecio muy interesante lo que trajiste al foro sobre la economia de los exsocialistas- mira que este foro jala para cada lado impredecible, Tejuca eres un anarquista-; y tal y como deja sentado Mayito por referencia de quien estuvo "in situ" a veces esos reportes no reflejan el cómo vive la gente... Yo he visitado algunas paginas de internet de noticias especificas de estos lugares- que tampoco lo dicen todo, claro, pero te dan una idea- y veo que hay todavia mucho camino por andar y, de todos modos, que lleguen a un tremendo desarrollo en algunos campos no erradica de un dia para otro la prostutición y el mendicismo; creo que lo importante que que vayan para algún lado, que tengan un plan para salir adelante y no sigan en el estancamiento que vivian desde madiados del XX sin esperanza alguna... Creo que si en algo podemos estar de acuerdo es que en la Yuma, como el pedacito de capitalismo que la mayoría aqui hemos conocido, no todo es color de rosa; pero como que tienes más oportunidad de diseñar tu propia vida, lo cual puede llevarte al fracaso tambien y hay muchas "tentaciones" para llegar a la miseria humana pero te quitas de arriba ese paternalismo cabrón que te educa y te atiende pero tienes que "portarte bien"... Cuando sali de Cuba lo primero que senti fue desamparo, si me daba un dolor de muela no habia quien me la sacara si no tenia dinero y esto fue en Bogotá, Colombia, donde ademas los mendigos, sobretodo niños, dan al pecho, asi que yo era un privilegiado; pero poco a poco le vas cogiendo el golpe y en lo personal he realizado varios de mis sueños, algo que desde la isla era impracticable, eso nada mas, por muy sencillo que parezca, es reconfortante. Sergio: no seas indiscreto preguntándole a Mayito especificamente en qué revista trabaja... ¿tu estás con los indios o con los cowboys, bueno, tu estas en Canadá... Mayito: casi se me olvida, me parece muy interesante que hayas seguido la peregrinacion al Rincón, yo fui una vez y quede puesto y convidado, quedé literalmente asqueado... ¿tienes buen material fotografico de esto?, es un buen tema para un libro de fotografia!- que, por cierto, pudiera ser publicado en cualquier parte donde haya unos cuantos cubanos- ASLD 2.

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